Todas las palabras en mis manos.
Todas sus combinaciones.
Signos, quizás dibujos.
Hojas.
Una tras otra.
Olor suave, agradable.
O quizás
humedad.
El paso del tiempo
se ha impregnado
Ese olor de lo
que no se usa,
que se deja
en un estante,
a la mano,
pues volveremos
a él en cualquier
instante.
Propio.
Exclusivo,
aunque otros
también lo tengan
Pero es más que eso.
Es un barco, una pradera,
un camino,
una escalera
que a la luna me lleva.
Un paseo por el lago
la tarde de San Valentín.
Es un charco de sangre,
Un homicidio sin resolver.
Ilusión, aventura.
Imaginación.
Es todas las palabras
aquí en mis manos
Y todas sus combinaciones.
Todo en un libro.
Graciela
